Стихотворения

Что же, друг мой, вздумал ты болеть?
Уж в уме ли ты, как прежде, здравом?
Ты имеешь право умереть,
Но болеть ты не имеешь права!

Словно людям нет других забот,
Как, сойдясь, внимать твоей печали…
Ведь и без тебя своих хлопот
Каждый обирается едва ли!

А умрёшь – так на тебя суда
Не найти… Искать никто не станет!
Только с неба скатится звезда,
Только имя в Лету тихо канет…

Что же, друг мой, вздумал ты болеть?
Уж в уме ли ты, как прежде, здравом?
Ты имеешь право умереть,
Но болеть ты не имеешь права!

Х Х Х

Когда уходят прочь сомненья
И засыпает ближний твой,
А ты в припадке вдохновенья
Стихи слагаешь сам не свой,
Чтобы потом рассудком здравым
Признав их за словесный хлам,
Швырнуть их в печку на расправу
Всепожирающим углям,
И всё, к чему ни прикоснуться,
Умом ли, сердцем ли, рукой,
Того не стоит, чтоб разуться
Как перед входом в храм святой, -
Тогда бежишь от этой жизни
И шлёшь проклятие ночам…
Не лучше ли, заснув, как ближний,
Предаться чёрно-белым снам?

Х Х Х

По столу, как бы под игом,
Таракан едва ползёт.
Вот взобрался он на книгу
И затих – чего-то ждёт.

Таракан, созданье Бога,
Что так замер? Что грустишь?
И раздумчиво в дороге
Что усами шевелишь?

Может, с другом ты расстался
И печаль твоя о нём?
Иль вдруг вздорным показался
Тараканий мир кругом?

Так же, как и ты, усатый,
Долю я твою делю
И усами, в плен твой взятый,
Так же грустно шевелю!

Х Х Х

Хоть вроде и не мал разгон
В его житейской келье –
Всё ж скуку разгоняет он
Тоской, а не весельем.
То вервь, забавную на вид,
Он, грустен и опрятен,
Себе на шею мастерит…
Нескучное занятье!
То, в книгу злой уставя взгляд,
Сидит он, желчный, нервный...
Такое в книгах говорят,
Что хуже всякой верви!
…Порою, трезвой жизни враг,
К нему я забредаю:
«Скучище-то!..Ну что, в кабак?» -
«Спасибо. Не скучаю!»

Х Х Х

Когда застольным окруженьем
Овладевал словесный пыл,
Он исчезал из поля зренья

В спасенье дремлющих в нём сил.

И, пробираясь за спинами
Под шумный спор о злобе дня,
Он слышал, как ярилось пламя
Там, где не ведали огня.

О, знали бы, навек умолкли б
И дело делали верней
И не качали б в доме полки
Волной раскатистых речей!

О, ночь! Какая же ты бездна
Без слов, без дыма сигарет!..
(Когда узнали, что исчез он,
Кивнули коротко: поэт!)

Х Х Х

Пусть целуют край одежды,
Предлагают золотой –
Поделись своей надеждой
Не делись своей мечтой.

Пусть учёный иль невежда,
Гость заморский или свой –
Поделись своей одеждой,
Не делись своей мечтой.

Пусть, отчаясь поневоле,
Вздёрнут на дыбе толпой –
Поделись своею долей,
Не делись своей мечтой.

Только после, а не прежде,
С тем, кто на дыбе с тобой,
Поделись своей надеждой,
И одеждой, и мечтой!

Х Х Х

Увы, я сделал всё, что мог,
Насочинив, как вор, украдкой
С полтыщи стихотворных строк
Да мыслей с тонкую тетрадку.
Но пусть добыча и скудна,
Хотел бы я, чтоб уцелела
По чести хоть строка одна…
Ведь как-никак и это дело!

Х Х Х

Жалобы историка

Живу я ощупью, в потёмках,
К стене холодной, как к спине…
Мне не хватает вас, потомки,
Вас, предки, не хватает мне!

Что в этом настоящем зримо,
То наваждение одно,
А что не зримо – не любимо
Никем…На что же мне дано

Зреть как живое всё, что было
И будет – всё себя живей?
На что мне знание без силы?
На что мне царства без царей?

Х Х Х

Вечер. В чаще потемневшей,
Где тропа незримо вьётся,
Одиноко и печально
Голос птахи раздаётся.

С ней душа моя согласна.
Лучше петь одной, пусть в горе,
Чем в обычный ясный полдень
Потеряться в шумном хоре.

Х Х Х

Л.Я.

Не читаю по ночам,
И, как божий дар, мне снится
Голубая заграница,
Йорк, Париж и Роттердам…
Ради этих городов
Я себя забыть готов!

Только буду ли я там,
Неизвестно, но мечтаю,
И, мечтая, повторяю:
Йорк, Париж и Роттердам…
Ради этих городов
Я друзей забыть готов!

И не то ещё отдам
Я за пыл моих фантазий!..
Но с тобой сравнятся разве

Йорк, Париж и Роттердам?..
Быть мне там или не быть,
Мне тебя лишь не забыть!

Х Х Х

Т.В.П.

Тоскуя, не рвитесь на части.
Пусть в душу Вам хлынет как свет,
Что нет безошибочной страсти,
Как страсти бессмысленной нет.

Х Х Х

Другу поэту

О, ты – не дело случая!
И есть тому примета:
Пока тебя не скушают,
Не назовут поэтом!

Х Х Х

Соблазнам

От вас без всякого креста
Меня спасает нищета…
Как от меня за часом час
Она же упасает вас!

Х Х Х

Поэт к судьбе своей суров.
Но если есть к тому оказия,
Он счастье испытать готов…
Хотя бы для разнообразия!

Х Х Х

Вийону на спор
между ним и его душой

О, этот спор ваш!... Не слыхал темней.
Но вот беда: презрев живое слово,
Моя душа завидует твоей
И за тобой последовать готова!

Х Х Х

Поля на славу он полил…
О, наградить бы этот дождь
Почётной грамотой!

Х Х Х

Мой запасной аэродром!
Увы, но я не ждал, что ты
Окажешься поляной в кочках!

Х Х Х

Басё

Да, мастер я.
Но назову ли миг,
Когда им стал?

Х Х Х

Светлые чувства мои!
Видно, вам надоело
Меня посещать.

Х Х Х

Иду под дождём проливным.
Кепка на голове –
Вот и весь мой зонтик!