ИзМыслители

Дорогие господа изМыслители,
БакенБарды и сцен оПисатели,
И все прочие музоДоители,
Вдохновенные их поЧитатели,
Вас приветствую я, гордый нищий!

Это вы дали вечность героям!
Это вами прославленны битвы!
Чьей писались дрожащей рукою
В откровенья слезах все молитвы?!
Вам хвалу возношу, и поклоны…

***

Но поклоны мои не смиренны;
Впрочем, ваши ведь вашим кумирам
Были так же скупы и надменны,
С хитрым прищурным взглядом сатира.
И виной тому – зависти лира,
Что без умолку в сердце играет мотивы
Хитов преисподней Геенны.

Несомненно, страдают поэты…
Видя плетей следы на невинных,
Слыша полные чуши куплеты
Разукрашенных нимф в залах винных,
На рога когда нимбы одеты,
Когда рыцарей лица – личины…
А любовь?! О, любовь! – Ты причина
Погружения многих в пучину
Безвременной самокончины…

Но страданья сильней многократно,–
Они тоньше, они изощрённей,–
Когда ляжет на глаз катаракта
Чьей-то рифмы, в парчу облачённой,
Бестактно
Имеет что половым актом
Всё, что мы
Досель сочинили.
Не факт ли?

Потому и других критикуем…
Наш язык настоящий – раздвоен.
Мы из пушек чернильных воюем
На снегах целлулоидных поля
Битвы за целомудренных Глорий…

На поверку выходит иное:
Не была Слава девкою чистой.
Переспав с ней, и глянув в былое,
Видишь пьяных гусар, декабристов,
Стукачей у чекистов, папистов,
Онанистов речей коммунистов,
Нацистов,
И ты лишь один в этом строе
Цветистом,
С тобою теперь та, была что с толпою
И верующих, и атеистов,
И хворью
Воздала интимного свойства;
Душою
Ты платишь за место быть в списке…

***

Голодного крик затыкается булкой.
А сытый молчит, он доволен судьбой.
Вкусивший плодов славы по переулкам
Уж больше не шепчет осенней листвой…

И нет бунтарей в доме для престарелых
Носителей званий почётных, они
Остались вне правых, центристов и левых,
Вне жалкой приземленной вязкой возни,
Где веник лавровый не пущен на стрелы,
А в вазу поставлен, и рифм парабеллум
Стреляет в Амуров-то лишь…

Но в заводи тихой для виду
Разыгрывают ураган.
И некотрые индивиды
Из перьев мастерят наган,
И в словах
Как будто бы порох обиды…
Там конкурсы есть… корриды!
Где нужно на время загнать «быка»,
Тем титул снискав
Мастера!
Гения!
Идола!
Чтобы потом
Свысока…

Мы полные скверны, порока…
И нам ли кричать, что мы – свет?!
Каких же мы истин пророки,
Раз Истины в нас самих нет?
Что в ответ?
Наспех сочинённые строки сороки
С заявкой на «Новый Завет»?

***

Я жалкая часть этой массы туристов
В обители Чистых Носителей Ра.
Очнитесь! Мы все – балаган баянистов,
Орущих от злобы, но ради добра.

Мы видим лишь форму, и ей подражаем,
Но форма без сути – пустое ведро;
И чем мы его только не заполняем,
Благим намерением делая зло…

Зачем мы пытаемся выдумать воду?
Она изначальна, снаружи, внутри…
Пока мы не поняли нашей природы,
Бессмысленно всё, что мы ни говорим…