22 года

Что со мной? Наверное, графомания.
Стихов никогда не писала. Псевдопоэтов звала дилетантами.
А теперь вот сама такой стала.
Строчки – неровные, корявые – хлынули, как вода из неисправного крана.
Что ж, поделом мне. Не век ходить павой с задранным носом.
В сердце вспыхнуло чувство новое – горячее, неотесанное.
Бунтует. По ночам слышу, слышу наглое ржание.
Это оно – насмехается, окаянное.
Что за чувство? Похоже на любовь, данную в наказание.
«Любовь? Ха-ха! И это любовь? Да просто – сексуальное желание.
Хочешь? Возьми его, вонзи острые ногти в стройную спину», -
Слышу голос, полный сарказма.
Кто говорит? Разум? Разум, надо же быть такому кретину!
Я люблю его, люблю неистово. Люблю, как последнего в мире мужчину!
Я погибаю. Меня прежней нет. Прежней – строгой, суровой, со складкой меж бровями.
Я теперь по улицам весенней бабочкой порхаю и не сплю зимними долгими ночами.
А ведь думала я, что все отцвело,
Что из женщин молоденьких осталось перейти в моложавые.
22 года – для женщины много или мало?
Ко мне будто юность вернулась, влезла, как вор,
В окно приоткрытое, скрипящее петлями ржавыми.