Давясь пургой в заброшенном краю,
Я часто вспоминаю вечер стылый:
Щепотью пальцев голову мою,
Страшась разлуки, ты перекрестила.
На руки мне, на щёки, на виски,
Совсем не ощущающие боли,
Блестящий снег из-под твоей руки
Ложился как крупицы едкой соли.
Летели и сплетались в кружева
Меж пальцев, что сомкнулись для крещенья,
Последние покорные слова:
«Прости нас, Бог!»
…Нам, видно, нет прощенья.
Я часто вспоминаю вечер стылый:
Щепотью пальцев голову мою,
Страшась разлуки, ты перекрестила.
На руки мне, на щёки, на виски,
Совсем не ощущающие боли,
Блестящий снег из-под твоей руки
Ложился как крупицы едкой соли.
Летели и сплетались в кружева
Меж пальцев, что сомкнулись для крещенья,
Последние покорные слова:
«Прости нас, Бог!»
…Нам, видно, нет прощенья.
Онлайн рецензия Давясь пургой в заброшенном краю
Вы написали интересное, весьма добротное стихотворение. Техника Ваша безупречна. Многим на этом сайте поучиться бы у Вас, как стихи писать.
Ваша лирико-пейзажная зарисовка оставила во мне ощущение недосказанности. Этакой морали, завершенности, если можно так выразиться, не хватает. Почему ЛГ нет прощенья, что случилось? Из контекста стихотворения не совсем понятно.
Ну а в общем, Ваше произведение получает от меня оценку 5.
С уважением, Андрей Швырёв.