Исповедь рядового москвича

Прости нас, славная Столица,
За то, что мы пока скрипим,
За то, что не смогли смириться…,
За то, что есть и пить хотим,
За то, что мы еще плодимся
Законам логики вразрез,
За то, что вечно суетимся,
За то, что дышим, наконец.
Особо нас прости, родная,
За наших жалких стариков –
Тех, что, бутылки собирая,
Бредут вдоль стен твоих домов.
Прости нам наши колымаги.
Таких, ведь, в мире не найдешь!
Они – как кляксы на бумаге,
Попавшей под осенний дождь.
Мешают, лезут под колеса
Твоих роскошнейших авто….
Прости! Но спросим мы сквозь слезы:
Ну что нам делать? Слышишь? Что?!
Ведь нас пока что очень много:
Пятнадцать лет – увы, не срок.
Суди нас, но не слишком строго.
Придется потерпеть чуток!..
Займись пока своим убранством.
Дворцы из золота построй.
А мы всерьез займемся пьянством,
И все – на кладбище, гурьбой.
Мы станем удобреньем скоро.
А ты, родная, не грусти!..
Уйдем без ссоры и без спора.
Нам – вымирать. Тебе – цвести!..