Прогулка

Шариков навешала на шею.
Медных, деревянных, из стекла
Ярких. И по местному Бродвею
Гордою походкою прошлась.

Что тут было, девочки! Ой, мама!
Парни все стояли на рогах.
Я ж смотрела сверху, как та дама.
С тайною улыбкой на губах.

Лизою, как будто её звали.
Видела портрет в журнале мод.
В моде нынче чёрные детали.
Кто художник? Лео. Да. Так вот.

Шла я, значит, гордою походкой.
Вдруг из арки вырулил Рол Ройс.
Резко тормознул. Я дальше, лодкой.
Мне кричат: «Красавица, постой!».

Сердце застучало: «Вот он – случай.
Жаль не видит это мой Иван».
Ну, а он: «Спешишь? Меня послушай.
Где тут есть ближайший ресторан?»

«Есть. Вон там, Квартал. За поворотом».
«Ладно, понял. Хочешь, подвезу?»
Что со мною? Не боялась сроду.
Тут, со страху, заломило зуб.

«Нет. Спасибо. Мне не по дороге».
«Жаль. Зову тебя с кавказских гор.
Шарики твои позволь потрогать».
Я. Бегом. В шарах. И в юбке гофр.