Трава

Прошла весна, трава взрослела,
и зелень набирала цвет.
Она всё знала, что хотела,
ей мало дней, но много лет...
Она тепло любила, лето. Когда ещё,
играть ей ветром со старым небом.
Так хорошо
стать васильковым бездонным морем,
а белый клевер как пену волн
поднимет ветер и прямо к небу,
а небо свежим вернёт дождём.
Иль стать ей жёлтым, преярким солнцем,
пусть счастье лютиков – лучей
увидит небо и улыбнётся.
«Эй, небо, небо, лови скорей!»
Трава играла, смеялась летом,
ей всё знакомо, обычный круг.
А что вокруг: поют, стреляют -
смешные люди, ей не досуг -
ступает кто босой ногою,
пылит кто "правдой" в сапогах,
по одному, гурьбою, строем
что в головах...
«Смешные люди.Зачем нам люди?
Что надо людям?
Тропу-судьбу :) »
Уже дарила, всем им дарила
и забирала да не одну.
Все мимо, мимо, пройдут и сгинут,
пройдут и сгинут под ней самой.
По одному, гурьбою, строем -
она прикроет, ей не в первой.
Трава играла знакомым ветром
со старым небом, им вторил лес.
Они здесь вместе всё обживали,
они давно здесь и без чудес.
Они всё знали в чём жизни радость,
в чём жизни счастье
и в чём покой.
Трава играла со старым небом,
знакомым ветром,
ей не в первой.



© Copyright: Маргарита Бахарева, 2010