Просыпаюсь. Иду до моста

Раствориться в дожде, напитавшись грозой, да и только,-
Всё что мог пожелать. Просыпаюсь, иду до моста.
Перед сном тёплый душ, молоко или чай с кислой долькой.
Засыпаю. Кровать, как всегда, безысходно пуста.

Просыпаюсь. Иду до моста. Снова дождь. В непогоду
Даже легче дышать, а заплачешь – не выдашь секрет.
Под мостом проплывают огни, ход часов, пароходы.
Отражает вода искажённый штрихами портрет.

Засыпаю. Во сне – тот же дождь, те же серые капли,
Но приходит Она, и не страшно стоять и молчать,
Порываясь приблизить финал в этом глупом спектакле,
От скопившей боли внезапно, надрывно вскричать.

Но приходит Она,- лишь во сне,- утыкается нежно
Мне в плечо и я чувствую запах медовых волос.
Будто вколото в вену, крадётся лениво, неспешно
Это время, похожее больше на лёгкий наркоз.

Просыпаюсь. Сегодня лучи, на мосту смех ребёнка,
Высох дождь, и желанью не сбыться до новой грозы.
Время быстро мелькает, покадрово, как киноплёнка.
Возвращаюсь назад, прочь от яркой до зла, бирюзы.

Каждый день по утрам снова жду у окна непогоды,
Чтобы выйти к реке, чтобы легче и глубже дышать.
Засыпаю. И вновь объявляется,- Ангел Восхода,-
Та, которая верит, что в теле томится душа…