Smoke

Танцующий почерк тумана в вечернем халате.
Сигаретное облако,
налипающее на тусклый плафонный лимон.
Брага сосудов, пыльный занавес глаз, серый салат
ползущих деревьев в оконный проем.
Я лежу на волнах неоновых трав и считаю секунды
до открытия ночи. Бред алкогольных звезд,
оловянный свет подворотни, фарфор лунной посуды
крошится на пол. Мои движения – это вопрос;
мой покой – это ответ; мое сердце – золотая чаша с вином.
Когда я был тенью, я видел гораздо шире,
когда я стал плотью, я забыл, что дно,
с углублением в океан растет соразмерно охвату души,
но я слишком долго цеплялся
за поверхностное натяжение вод.
Вечер навязчиво капает сгустками краски,
пожалуй, я дорисую еще один свой портретный полет
фантазии. Сегодня был замечательный день имени бездорожья,
сегодня я снова любил, ненавидел, лгал, творил истину,
отмечался в книге учета страстей, в журнале присутствия тела, множил
влечения, взгляды, похоть, язык, ощущения, мысли.
Сегодня был замечательный день имени меня самого
и тех, кто меня заставляет поверить в это наличие.
Танцующий почерк тумана в вечернем пальто.
Истлевшее облако,
налипающее на тусклый плафонный лифчик.
Сон забирает последний нерв трезвости личности,
я не здесь и не то,
я смертью ума обналичен …