Строка к строке

Они слетели в мир. Строка к строке.
Так параллельно только судьбы пишут.
Пересекутся ли, рука в руке?
Когда-нибудь, в тени цветущих вишен?..

Шаги, шаги, по улицам времён...
Она вошла, он вышел, разминулись.
На миг, на самый маленький микрон,
Их разводил бесперебойный улей...

И так двенадцать полных глав везло.
Они, вовсю скитаясь по страницам,
Стремились к встрече. Правда, как назло,
Вер-тело их по чуж-дым небы-лицам.

У героини приступы хандры,
Перемежались с редкостным весельем,
До слёз, от монотонности игры,
Казавшейся ей блажью, и бездельем.

Герой, бывало, на абзац грустил,
Переживал и думал, вот бы, точку.
Но, Автор пишет, пишет, что есть сил,
И продолженье следует на бочку...

Не чает завершить Он сей роман,
Раздав героям в руки нити сУдеб.
Простите Автора, ведь от Весны Он пьян...
Когда-нибудь всенепременно, будет...