8-го марта

Порой в весенний первый праздник
На супротив гуляющей толпе,
Забредший бес – судьбы проказник,
Сжирает дух, придя к тебе.

Глаза круглы, блестят от вод
По железам струящимся к щеке.
А там за дверью где-то праздник
И поздравленья не тебе.

Тебе лишь трепет нерва – мордой в грязь,
Уличая в неправильности духа.
Всем хороша а вот своим ты мразь!?
Все благодарны, а вот своим ты сука!?

Когда так стало? Кто придумал?
Как это вдруг случилося со мной?
Скажи мне, ангел, ты ж не думал,
Когда кружился надо мной?

Не по заданью ж, не из корысти?
Заслуженно ж не просто так?
Теряю жизнь на бешенной на скорости,
Сгорая в пепел в ссоры такт.

Хочу уснуть, хочу забыться
И жить хочу совсем не так.
Вот стало сердце тише биться,
Устало биться в просто так.

Тяжелый день неправды полный.
Изгрызли душу происки врагов.
Бес тянет в круг другим невольный!
Кому мне верить, являясь центром тысячи кругов?
2010-03-08