На сорок дней после смерти В.Высоцкого

Прошло каких-то сорок лет
И два младенческих довеска...
Он был - и вот его уж нет,
Как будто выключили свет,
И темнота сгустилась резко.

И погрузился мир во тьму,
Где обитают полутени,
Где хаос вяжет кутерьму,
Нанизывая на кайму
Нечистоплотности стремлений.

Так продолжается века,
И продолжаться будет вечно,
Пока забвения река
Стремит свой бег издалека
В водоворотах бесконечных.

Пока вдруг поперек пути
С небес упавшим волнорезом
Возникнет ангел во плоти -
Ни поднырнуть, ни обойти -
И судьбы вскроются надрезом.

Взгляд обратит зрачками внутрь,
Где всё черно от унижений,
Где плесенью покрылась суть,
И на душе осела муть
Закостенелости суждений.

Разрезом кесаревым стон
Наружу вырвется из чрева.
И совесть - вечный эмбрион
Цивилизованных племен -
Созреет отголоском гнева.

Всем, кто отмечен властью слов
И равнодушием зловещим,
Им болью тысячи Голгоф,
Невинно сложенных голов
Свой счет предъявит человечность.

Объединится стук сердец
Проникновенностью могилы,
Привычною для наших мест,
И возродится павший крест
Величием духовной силы.

И утвердится в мире стыд
За немоту и ущемлённость,
Что светоч наш умолк и спит,
И на земле, где он зарыт,
Справляет тризну приземлённость.

Пусть сорок дней - не сорок лет,
Нам память сохранит пришельца,
И не исчезнет в душах след
Целителя невзгод и бед
И слова русского умельца.

1980