Кому бы в морду дать за эти слёзы

Вся жизнь – цепочка маленьких побед
И череда досадных поражений.
И лучшие порывы юных лет
Не более чем свыше одолженье.

Всё суета – сказал Екклесиаст,
От пресыщенья вниз швырявший звёзды.
Выходит, ограниченность не в нас,
А в том, кто нас, людей, такими создал.

Создатель что-то там недоглядел,
Замешивая нас по локоть в глине,
Когда не смог он положить предел
Тщеславью, самомненью и гордыне.

Три ипостаси мерзости живут
И обещают жить, похоже, вечно,
Пока до основанья не сожгут
Всё, что в природе нашей человечно.

В сравненье с вечностью совсем дитя,
Как Пушкин говорил – ещё младенек,
Ломает колыбель свою шутя.
Что будет, когда встанет с четверенек?

На всю вселенную поднимет крик
И о себе – Я есмь – заявит гордо,
Но с помыслом одним, как Мендель Крик
Страдал у Бабеля – кому б дать в морду?

Не тварь дрожащая, а человек
Топор, тушуясь, прячет под дублёнку…
Невинная сползает из-под век,
Как мера правоты, слеза ребёнка.

Мы ж за возможность искупить позор
Готовы разорвать любые дали,
Когда бы дали нам пространство и простор –
То где б тогда нас только ни видали!

Где б ни звучал истошный наш клаксон,
Лишь знать бы, шею где свернём заране.
Вот человек придумал колесо -
А завершилось всё колесованьем.

Нам разум дал, отвлечь чтоб от путан,
В ручонки слабые стальные крылья …
Как результат – Ирак, Иран, Афган,
Бен-Ладан, Буш и прочья камарилья.

Любую ложь готов принять народ
Из уст того, кто правит в этом мире,
И если Рим по пьяни сжёг Нерон,
Возможности сейчас гораздо шире.

Как с гуся с нас библейская вода,
Не омывает и души не лечит.
Кто скажет мне - и это суета,
Да нет, отвечу – кое-что похлеще.

До срока приближая свой конец,
По головам всё выше мы и выше.
В семье народов крёстный наш отец
Пинает всех, росточком кто не вышел.

Творя добро, провидит зло Творец.
Чтоб ограничить мир в его гордыне,
На Вифлеем пикирует гонец -
Бог вспоминает о внебрачном Сыне.

На Землю посланный за нами присмотреть,
(Нам, глупым, мёд бы пить его устами)
Сын предпочёл мучительную смерть,
Чем принимать участие в бедламе.

Его встречали Будда и Аллах,
Узнать, как мы себя ведёт на воле,
Но мрачно констатировали факт,
Что вышел человек из-под контроля.

Взращён в неверии на праздной чепухе,
На слово праведное корчит рожи.
Чья радость быстротечная в грехе –
Увещевать таких – себе дороже.

Что сбились мы с предписанных путей,
Когда-нибудь, несчастные, ответим…
Всё суета, но в этой суете
Рождаются и плачут чьи-то дети,

И гибнут чащи, и клянёт свой хлев
От голода охрипшая бурёнка.
Как губка впитывает чёрствый хлеб
Слезу с ресниц невинного ребёнка.

Похоже, сотворивший нас Старик
Не ожидал такой метаморфозы.
И прав у Бабеля был Мендель Крик –
Кому бы в морду дать за эти слёзы?