Метался огонь по страницам не созданных книг

Метался огонь по страницам не созданных книг,
Герои просили опять воплощенья и света,
И только какой-то усталый, но дерзкий старик
Со мной говорил о тебе и судьбе до рассвета.

Что жизнь это сон, и не надо ее принимать
Всерьез, и не стоит она наших грез и фантазий,
И там за стеной продолжала соната звучать.
И вызов судьбе и себе в каждом жесте и фразе.

Металась душа по страницам сказаний и снов,
Одни вырывая, другие покорно листая,
И где-то в тиши, очертания тех островов,
Тех странных событий и грез в полумраке растают.

И все-таки снова наступит внезапно рассвет,
И сам Люцифер в небеса возвратиться, как прежде.
И ясной звездой просияет во мраке тех лет,
Когда не осталась на наше спасенье надежды.

И все-таки мифы всю сущность свою воплотят,
И наша реальность от этого станет иною.
Метался огонь по страницам, забытых цитат
Я суть поняла, и неслась в тишине за волною.

А эта волна накрывала нас снова, шутя,
И боль вдохновения миру иллюзий являя,
Над вымыслом снова я плакала, словно дитя,
Реальность кошмара в пылу своих дум отвергая.

Что было, что будет, нам знать это вновь не дано,
И все –таки в снах и сказаньях упрямо читаем
Мы завтрашних дней этот скомканный образ шальной,
И падая в бездну, вот дивное –диво – взлетаем…

И только какой-то усталый, но дерзкий старик,
Со мной говорил о тебе и судьбе до рассвета.
Метался огонь по страницам не созданных книг,
Герои просили опять воплощенья и света…