Поэтессе

Милый друг, Вы смертельно больны.
Я не доктор, и все же, и все же...
Вот опять на просторах страны
Я стречаю Вас, только моложе.
Ибо в мире любые слова,
Только сказаны, сразу же в прошлом,
Вы печальны, болит голова,
Все на свете Вам кажется пошлым.

Ваши чаянья страсти поправ,
Проскакав ниоткель километры,
Ваш достойный сиятельный граф
Поленился расстегивать гетры.
Грустной повести временных тел
Так печально страницы свистели.
Раз поэзии дан Вам удел,
То поплачьте в родные рондели.

Вот откуда то входят слова,
То ли в голову, то ли пониже.
Пару строчек закинув едва
В мир уютненьких маленьких книжек,
Милый друг, Вы опять и опять,
По моим невозвышенным письмам,
Чтоб сердешную рану унять,
Прошвырнулись стирающей кистью.

Значит, Новое Время пришло.
Опроститься, и к новым экстазам:
Посадить толокно и свекло,
и полоть лебеду за лабазом.
А зимой, но не сразу, не вдруг,
Вспомнить Вас на просторах морозных.
Мой далекий, страдающий друг,
Вы смертельно, смертельно серьезны.

Я, на Ваши страдания зол,
И на скорбные Ваши недуги,
Достаю свой парадный камзол
И под белые-белые вьюги
К Вам приеду на белом коне,
Тоже в белом и с профилем гордым
А останемся наедине,
Вы оцените твердые формы.