Материал

Ночь. Витрина. Улица
Точет ножи. Дыши,
Она не в системе. Теми
Рваными клочьями,
Побочными от сотни таких же
Стеклянных тюбиков,
Склянок, банок. Резанными,
Колотыми ранами, покрывшими
Поверхность самого идеального
Тела. Беги, осталось немного
Времени. Фортуна дала тебе
Фору. Скорее в нору! Прячься,
Плачь, бесись. Оно все скоро
Кончится, заалеет красным
На востоке. На западе
Солнце упадет к тебе в руки.
Сожжет, убьет, само умрет
От скуки. Какие муки!
Мерещатся звуки, страшные,
Странные. Тонкие руки
Ломаются громко. Приступ
Беспомощности, сложности в
Общении с миром, иностранцами,
Грязными нищими, приписанными к
Богу на воскресные праздники. Да
Кому есть дело до политики!
Нещадные фигуры, нажива
Экономики, эстетика судейства,
Не лезте в пасть к зверю, он
Не завтракал, не обедал и не
Ужинал. Слезайте с провода,
Вы не воробушек, не синица
В руках и даже не Журавль в небе.
Вы - материал.