Поэты уходят. Мифы 21 века

Поэты уходят, поспешно оставив творенья,
Их больше не слышат, и слушать теперь не хотят.
А что остается, лишь душ их усталых паренье,
И надо вернуться, да как воротиться назад.

Поэты уходят, их музы во тьму провожают,
Век прозы жестокой и жесткой в тиши бытия,
И маленький Принц над увядшею розой рыдает,
Как лис прирученный душа все тоскует твоя.

И надо бы снова к гармонии той приобщиться,
И надо бы где-то остаться, да пусто кругом.
Пусть строки стихов остаются, и пусть воплотится
Мечта эта снова, мечтали они о другом.

Железная поступь жестокого дикого века,
И в полночи больше уже не увидят огня.
Но что там осталось? Последняя песня поэта.
Она оборвется, она не догонит меня.


И будет в тумане звучать эта странная тема,
И стоном Шопена закончится снова в тиши.
И только во мгле, как хрупка она и вдохновенна,
Но ты не забудь, и ее для себя запиши.

И скорбные ангелы там, над дорогой парили,
Укрыли сугробы и листья засохшие путь.
Стояли мы в поле, смотрели – они уходили,
Уже не окликнуть поэтов, назад не вернуть…

А что остается, лишь душ их усталых паренье,
И надо вернуться, да как воротиться назад?
Поэты уходят, поспешно оставив творенья,
Их больше не слышат, и слушать теперь не хотят.

Поэты уходят…