Он выдумал Её

Ах, как Он рисовал волшебный лик!..
Порывисто и вдумчиво-серьёзно…
Бродил по окнам приглушённый блик
Рассвета, что тогда зажёгся поздно…

Она в Поэзии ещё так молода,
И Он, ещё изгнанник от Искусства…
Потом сполна заставит отстрадать
Святое, в пару тонких линий, Чувство...

В отчаянно загадочных листах
Он Женщине графитово молился…
Карандаша едва весомый взмах,
И вот уже рисунок вдруг, явился…

Её богатство - маленький портрет
В оправе из душевных накоплений,
Влекущий сердце прошлому вослед,
В минуты на скамье в садовой тени…

Где в унисон им вспомнился Верлен*,
И рассмеялись совпаденью громко,
А сердце было чистым от измен,
И потому так впитывало ёмко…

***
Они расстались. Сколько же картин
Её самозабвенно воспевали!..
Ей каждый вечер без него был длин,
Как тень былому преданной печали...