Учителю

Учитель вздумал голос поднимать,
Зарплату требует.
А где ты был, «прослойка»,
В тот год, когда на Родину, на мать
Пришла с пятном багровым перестройка?
Ты шёл домой со школьного двора
Под звуки нестареющего вальса,
А в это время среди гор афганских
Обманутая всеми детвора
Кусала окровавленные пальцы,
Чтобы успеть рвануть кольцо чеки...
И ты был горд: «Мои ученики!»
Куда ж сегодня подевалась гордость?
И на кого ты поднимаешь голос?
Вглядись во власть: там не увидишь зги,
Там чуть не каждый Каином отмечен.
Не ты ль засеивал разумным, добрым, вечным
Их юные незрелые мозги?
Так пожинай плоды своих затрат,
Макаренко-ушинский-сухомлинский,
За всё, в чём был и не был виноват,
За русский, за немецкий, за английский!
И за историю! И за литературу!
За Родину у смертного одра...
С тебя живьём содрать бы надо шкуру!
Поскольку больше нечего содрать.