С кем бы о ней поговорить...

Как мы лететь на пламя любим,
на ласковую боль свечи…

Луны латунный серп в ночи
блестит из неба тёмной глуби.
Размыта в зеркале окна,
туга печаль парит в пространстве,
в своём слезливом постоянстве
колодца без ведра и дна.
Что толку вёдрами слюней
на лист бумаги разливаться,
не любят в пятьдесят как в двадцать,
а если да - то боль сильней.
Как локоть содранный саднит
душа, пока свой пыл остудит.
Кто за любовь себя осудит -
за нелюбовь потом казнит.
Кто не умеет притворяться,
навечно жертва для плетей.
Спектакль для пожилых детей,
средь бутафорских декораций...

В свой тёплый маленький мирок
я возвращаюсь с наслажденьем.
И с каждым новым деньрожденьем
страстей купируется срок,
и всё труднее на крючок
меня поймать простым - «послушай!»
Всё чаще греет мне бочок
потёртый серый зверь из плюша -
он занял свято место, где
любовь прикончил приступ лени.
Чередованье сожалений
с умением собой владеть
меня успели примирить
с давно очерченным покоем…
Любовь… а это что такое?
С кем бы о ней поговорить…

2009-09-10