Зачем писать, если он ничего не прочтет?...

Зачем писать, если он ничего не прочтет?...
Зачем писать, если его со мною уже нет?...
Ах, сколько раз твердил, что вечна наша любовь...
Быть может, это правда... а может это блеф...
В который раз в поту я ночью просыпаюсь:
Во сне мы вместе, и он меня за плечи обнимает
И говорит мне: "Солнце, ну, не надо плакать,
Видишь, я стобою снова близко... рядом..."
И после этого не хочется так жить!!!...
Да, такова суровая и правда, и реальность...
Он столько клялся... клялся мне в любви,
Ну, а теперь любимая не я... другая...
Всё начиналось так красиво безо лжи.
Наивная и чистая любовь... мечты...
И после каждой ссоры тихое прости,
Ведь любим мы друг друга: Я и Ты!!!
Ну, а закончилась история любви размыто.
О многом я жалею. Именно сейчас.
Его любила я всем сердцем. Тихо, скрытно.
И редко говорила: "Я люблю тебя"....
Но я смирюсь. Ему позволю я уйти...
Ах, как мне больно в сердце, кто бы знал!...
Пусть он уйдет, но не умереть любви -
Она в душе и сердце будет жить всегда...
Он сам придумал себе новую главу,
Он сам отрекся от любви своей... моей...
Его я слышать не хочу!!!... хотя люблю...
Что плохо, всё сильней... сильней...
А мне бы просто его где-нибудь увидеть,
Его красивые печальные и грустные глаза,
Обнять прижаться сильно - сильно,
Сказать ему в последний раз "люблю тебя"...
Но я не знаю где он, с кем он.
Быть может, он также, как и я грустит в тиши.
И жуткая тоска дерёт ему так сердце,
Что он совсем... отрёкся от любви...
О, Боже, как же хочется вспороть все вены!!!
Одной бродить... как же тяжело...
Ведь был он добрый, милый нежный...
Сейчас одна... и нет его...
Ну, а других не нужно мне... сейчас.
Ведь это будет всё равно не он...
Пишу всё это - слёзы по щекам...
Зачем ты так со мной, котёнок мой?!......
Ведь мы мечтали, что в Париже побываем,
Ведь мы супругами хотели стать...
А он лишь грустно улыбаясь:
"Я уезжаю... не нужно ждать меня"...
Уж лучше бы он нож вонзил мне в сердце,
Уж лучше бы убил - не мучалась бы я!...
Ведь тяжело сидеть с надеждой -
А вдруг он передумал? А вдруг дороже я?
Но нет, его уж хорошо я знаю.
Он не придет. Не скажет. Не вернется.
Быть может, тоже о любви он плачет...
Но не придет, хоть будет ему больно...
Зачем писать, если он ничего не прочтет?...
Зачем писать, если его со мною уже нет?...
Ах, сколько раз твердил, что вечна наша любовь...
Быть может, это правда... а может это блеф...