Прости...

Меня опять с ума сведёт весна -
я узнаю привычные симптомы.
зачем ревнуешь ты на грани комы
к моим свободным и безумным снам?
Любовь игра, где редкостна ничья
и проигравшего - куда приятней участь.
Твоих речей прозрачная текучесть…
Ты золотая рыбка из ручья,
ныряй скорей на дно моих зрачков,
откуда выплыть сам уже не сможешь.
Там спит душа, её не растревожишь
ни мёдом слов, ни блеском пустяков.
Мой милый, жизнь длиннее, чем любовь,
хотя короче, чем бы нам хотелось.
И не у всех, увы, найдётся смелость,
не пожалеть судеб, сердец и лбов.
Но не владеет сердцем голова,
когда весна приходит к нам с муссоном.
Любовь живёт по собственным законам
и, даже если лжёт - всегда права.

Прости, прости - не можешь отказать
мне в этой просьбе в тёплый день весенний.
Растаял март в прощёном воскресенье,
в моих зелёных, ласковых глазах

2009-03-01