Богема

Скажи, ведь это просто сон,
В котором пьяные летают птицы?
В котором по следам луны на озере,
Идут боги, ступая по воды бестрастной глади?

Скажи, ведь это же не я,
Который рядом с тобой идёт?
Ведь я же далеко, и в эту пору суток,
Я давно уже витаю в тех снах,
Которые я вижу днём.

Скажи, ведь это же не ты?
Тебя я так давно не видел рядом,
И вот сейчас идём мы рядом по земле: пустынной и немой,
Ведь правда, это же всего лишь духи?

Глумятся надо мной и посылают образы мне в память,
Чтобы проснувшись вечером я осознал, что сон дороже мне чем явь,
Которая растворена в бутылке лимонада, которая упавшая с окна,
И ты на фотографии... о боже, всего-то лишь застывший снимок.

Я говорил тебе, что в моём мире снег?
Я так его люблю, который тихо падая на крыши укроет под собой дома,
И будет - гораздо тише на вокзале, в котором кто-то из людей пытается уснуть.
Я говорил тебе об этом?

Я знаю - да, конечно,
Пройдёт ещё немного дней, годов, минут, столетий,
И всё забудется и будет просто,
И всё сожмётся до размеров зонтика, который постоянно,
Я зыбавыл на стуле, что порсший пеплом, стоял недалеко от белого стола.. на кухне,
В которой оставался раньше тот палящий запах... роз.

Я помню тот заставший нас внезапно ливень роз,
Как раз поминки проходили,
И деревяную труну покрыли розы,
Мертвец пусть и не ожил, но содрогнулась,
Душа его, которая на поминках пила,
Лишь не успев привыкнуть, что не она на поминках,
А на её поминки собрались,
Пила и ела, поднимая тосты.

Да к чёрту этот холодильник!
Который вдруг включился,
И создаёт ужасные вибрации в мозгах!
И этот шум, которые раздирает стены,
И стены не сдержавшись кровоточат,
Как будто розы, что решили плакать о мечте,
Которой были они же - эти розы - посвящены,

Им грустно стало, что они,
Такие красные, нелепые в своей холодности,
И не пытающиеся сбежать о холода ветров,
Что вырвались из бездны тех пространств круговоротов.

Не забывая не молчи,
Но лишь забывши - не пророни ни слова больше.