Письмо с Внутреннего Севера

Прости, старик, за долгое молчанье.
Ты знаешь, как непросто выбрать час
Тому, кто выбрал собственным призваньем
Дорогу в небо через Алькатрас.

Как я живу? Обычно. Как и прежде
Сминают снег полозья старых нарт,
И в хижине старателей, в одежде,
Миг коротаю за колодой карт.

А груз всё тот же – письма да посылки,
С десяток книг: Берроуз и Лавкрафт.
Черпаю ложкой, без ножа и вилки,
Великого Безмолвия ландшафт.

Питаюсь олениной и беконом,
Пью виски, заходя к ночи в салун.
Бываю часто не в ладах с законом.
А женщины… ты знаешь, я – шалун.

Конечно постарел…Не те запросы,
Да и Безмолвие, немножко, но не то…
Замена сигаретой папиросы
Не превратила мой бушлат в пальто.

Прощаюсь. Жаль, что встреча невозможна.
Что делать двум безмолвиям в пурге? –
Одно из них стихийно и безбожно,
Другое – бог, но спящий в пустельге.