След

Он торопится жить… Целует
Свет звезды, вдруг упавший в руку…
Он полотна свои рисует
Через боль расставаний, муку...

Он пытается петь… Кому же?..
Может, павшей Весне, как другу…
Одиночество тенью кружит
В переулках земного круга…

Он умеет летать… Но капли
По карнизу стучат тревогой…
Еле виден след лунной сабли,
Очертившей его дорогу…