Последний танец

Раннее утро, и легкий туман
Призрачным саваном лег на поля.
Горечь полыни словно дурман,
Разгоряченно вздыхает земля.

Топот копыт на дороге у дома
Напоминанье о скором грядущем.
Как это старо и как знакомо,
Словно картина в кофейной гуще.

Грубый стук обуви дробью по полу
Рвет диссонансом уют рассвета.
Слышится звон, словно маленький молот
Бьется в припадочном танце с стилетом.


Тихий шелест клинка из ножен,
Мягко шепчет о бренности жизни.
И небольшой ветерок по коже
Все ненавязчиво веет о тризне.

Взломана дверь, перевернуты вещи,
Чьи-то шаги все ближе и ближе.
Видно твой сон становится вещим,
Чаша весов все ниже и ниже.

Больше ничто на земле не держит,
Выплачен долг, уже взрослые дети,
Верный клинок, он тебя поддержит,
Песню споет, что нашепчет ветер.

Говор толпы, он тебя осудит –
Мог бы пожить, просто встав на колени.
Как это пошло, глупые люди
Лбы расшибают в усердном моленьи.

Вот и они, и Последний танец
Скоро закружит в неистовой пляске.
Смерть на косе уж наводит глянец,
Брошены ножны и скинуты маски.

Мягко привстав со спокойной улыбкой
Первое па совершаешь неспешно.
Медленный танец до первой ошибки
Попрана вера, убита надежда.

Нет ни эмоций, ни жажды сраженья,
Нет ничего кроме тихого танца.
Зачем тебе жизнь и толпы уваженье,
Когда у порога ты видишь посланца

Смерти экспресса, что может доставить
В новый круг жизни, не требуя платы.
Только лишь точку в жизни поставить,
Вынуть клинок и вычистить латы.

Смертные люди, что бьются в тенетах
Собственных игрищ, сплетясь без разбора.
Что могут сделать битвы поэту,
Громко осудят, унизят позором?

Все лишь слова, что текут как песок,
Важно лишь то, что ты думаешь сам.
Плавно мечом сверху наискосок,
Жизнь обрываешь, кидая к ногам.

Близится вечер, цикады поют,
Снова полынь навевает печаль.
Танец закончен, покинут приют,
Воин неспешно уносится в даль.