Скучающий властелин

Посланец Сумеречной Зоны и итальянский капеллан,
Вошли в шатёр, где я на троне, среди гостей из разных стран,
Скучал - в наследственной короне, и где мой развлекался клан.

- Так чем заняться нам сегодня? - Мы от тоски почти больны…
Здесь рядом рай и преисподняя, быть может - козни сатаны,
Иль Богоматерь - эта сводня, навеют нам цветные сны.

Не сжечь ли Рим? - промолвил кто-то. – Что ж, почему бы и не сжечь?!
Однако от крови и пота - слегка тошнит, и грязен меч,
Который в прошлую субботу гнал иудеев прямо в печь.

А может быть, мой император, - священник начал своё гнуть,
-Оставить Вам копьё и латы, взять посох - и в далёкий путь...
- Как! Снова рясы и заплаты? - Могу я просто отдохнуть?

И, вспомни сам, как на Голгофе, к кресту прибитый на три дня,
Мечтал я выпить чашку кофе, погреть ладони у огня,
Дела мои так были плохи… а вы бросали грязь в меня.

Теперь, как набожному снобу, посыпав пеплом свой парик,
Тащится к собственному гробу, в Иевусей ! - Я не привык,
Снимать с мощей, своих же, пробу, и вспоминать свой жуткий крик.

Горят глаза придворных кровью, наполнен жертвенный алтарь!
Быть может, плотскою любовью заняться, как случалось встарь?
Но, ведь - не насладится новью. Я все же, право, государь.

Что ж - превращу шатёр в бордель! Но нет... приелось. Кой уж век,
Срывая ворота с петель, гуляет дух мой в сотнях Мекк,
А зверь во мне зовёт в постель - увы, я всё же ЧЕЛОВЕК.