Армия печали

Злодейка-ночь зимой длинна, лишь снег луной зажжен.
Морозу внешность не важна, чинов не знает он.
Не страшен, правда, он тому, кого родные ждут,
Чей дом наполнен добротой, несет тепло, уют.

Гигантский город, весь в огнях, прорезал пустоту,
И каждый маячок в окне, как компас на борту.
Но теплой сытости покой не признает устав
Печальной армии одной, живущей в городах.

Приказ дан каждому бойцу : за жизнь вести борьбу
И все трофеи собирать в дорожную суму.
На лбу солдат стоит клеймо: пороков прочный след
Кто жив, тому и повезло, а прочих просто нет.

С утра выходит на войну бойцов бездомных взвод:
Огнем презренья окружен, боль ран в себе несет.
Их жизнь не мёд, поверь мне, друг. Романтика? Забудь!
Трофеев меньше, чем потерь, на минах лежит путь!
…
Все люди, волю сжав в кулак, творят свою судьбу:
Никто насильно не дает постыдную суму.
Но на войне добра со злом прозрачна фронта нить,
И может каждый человек ее переступить.

Сегодня ты глава семьи, примерный гражданин,
А завтра, волею судьбы, на улице, один.
Но если ты ещё в седле, к вершинам
мчишься в даль,
Мешает сердцу очерстветь той армии печаль.

Бездомный на плечах своих, сгибаясь под сумой,
Выносит тяжесть за двоих, в ней груз его и твой.
И встретив, будто невзначай, усталого «бойца»,
Презрением не отвечай, не опускай лица.

Как отражение твое, но только без прикрас,
Он с болью смотрит на тебя с укором грустных глаз.
И если сердце вдруг кольнёт от жалости к нему,
Не всё потеряно, мой друг, ты знаешь, почему.