Полёт

Полуденный вихрь... - светит зима.
Солнце молчит в высоте нам о ком-то,
Дождь звучно падает. Крыши домов,
Так беззащитны пред ним...

Тихие мысли, рождаются изредка,
Истинна плещится в море, под разумом,
Мозг исторгает странный возгласы....
Что-то меня вновь зовёт за туман.

Время бежит, теоремы - доказаны,
Но доказательства малого стояли,
Думали просто, а вышло иначе,
Вышло, что вовсе не та траэктория.

Что мы желаем? Чего не добьёмся?
Где мы не будем? Где нам разбиться...
О горы стальные древнего мрамора,
О склоны больные, душ исступление...

Мы сходим с ума,
Кто-то вечно, иль изредка,
Кто-то и вовсе считает что в здравости,
Можно парить в этом мире симфонии.

Кем-то написаной,
Кем-то испроченой,
Кем-то не сыграной,
Кем-то законченной....