Elementum

Ведь я - всего лишь оттиск
того, кто в бешеном пламени
плавилен вылепил плоть из
глины и слова. Я - памятник
его. Нежными пальцами
выпестованное торжество формы
и Духа - кромешного панциря
его, где солнце ликует у горна,
и предвестник утра его - соловей
в тишине рассыпается в крик.
Я невеста его... Песня Сольвейг
раздается - играет Григ...
И от тьмы отслоившаяся слюда -
день ложится пространству на грудь,
причащаюсь дыханьем его, сюда
расплескавшего всю свою грусть.
Допивает июль, подходящий к концу,
гущу ночи, как стынущий кофе,
и рассвет, как глаза, прикованные к лицу
на вершине Голгофы.
Первый луч, пробивающийся едва,
гладит холку листвы, будто шерсть,
и фигурки приходят в движенье: Е2
Е4, Е6...
Я - всего лишь страница, где с новой главы
каждый миг превращается в быль,
что когда-нибудь космос дотла, увы,
сожжет и смахнет с себя пыль.
Бьются древние радиоволны о твердь
земную, как сердца стук,
того, кто во мне составляет на треть
пустоту - замыкается круг...