Поэт и центурион

Ушла. И некого винить…
А пепел ее тонкой сигареты
Как прах любви. Его похоронить
Желания и силы нету.
***
Ты облачишься в серый балахон
И тихо будешь ждать центуриона.
Придет он, а меня свезет Харон
В Аид под ваши сладостные стоны.
Уж лучше смерть, чем видеть мне
Тебя в объятиях другого.
Я подготовлен к ней вполне.
Пусть прогневить могу я Бога,
Но драхму приберег, а не псалтырь
В последний путь вне всяких правил,
Чтобы угрюмый поводырь
Меня нарочно не оставил
На этих берегах, и чтоб
Душа моя здесь не блуждала,
И не касалась милых стоп,
Присутствием не досаждала
***
Однажды он оставит дом,
Чтоб в бой вести свою когорту.
Никто не знает, что потом,
Ведь в гороскопе строчки стерты.
Быть может, он в объятиях другой
Тебя забудет, как с тобой бывало,
А, может, завершит неравный бой,
Сраженный неприятельским кинжалом.
Растаял сон, и кто же виноват,
Что он - лишь плод воображенья
В миру, где черт, увы, не брат,
А служба Кесарю - свободы выраженье.
Где даже суд не знает правых дел…
Увидит ли Юстиция подмену?
Я выиграл бы спор, когда б умел
Определить добру и злобе цену.