Играя

Линия жизни, линия страха,
Каждый ступает по треди из праха,
Каждый летает по небу из соли,
Каждый желает лишь конца этой боли.

Сердца аккорды бешенно льются,
Капельки крови о воду бьются,
Тикают часики - век наш считают,
А люди, - что проше, - стихи сочиняют.

Пишут чернилом по снежной бумаге,
Днями скрываются в тёмном бараке,
И утром готовы к вечерней атаке.

Но жизнь - это проза,
Что правда - жестоко,
А счастья пространство слишком далёко.

Но было и время когда-то иное,
Когда мне казалось всё в мире - простое,
Что всё в нём прекрасное, даже святое,
И верил правдивости чьих-то историй.

Образ прекрасный расстаял навеки,
Но не скажу что больны мои веки,
Я не скажу, что любить разучился,
Иль в вихре падений, насмерть разбился,

Да! Я люблю, я желаю, мечтая,
Ныне живу я уже не играя,
Игра - завершилась,
Актёры убиты,
А режисёры посмертно забыты.