Член союза писательского

Сидит вальяжно, бросив взгляд небрежно,
Попыхивая трубкой не спеша…
Союз он холит бережно и нежно –
В нём жизнь сыт'а и этим хороша.

С трудом и долго в члены пробивался,
Велик и тяжек груз его "плодов".
А чтоб пробиться, было, выстилался,
Кто продвигал, того лизать готов.

Теперь он сам вершит и продвигает…
Кого в известность, а кого и в тлен.
На том его гордыня процветает,
Снобизмом веет – он солидный "член".

Сидит он на ключе книгоизданья,
И ревностно за прибылью следит,
Чтоб членов многословные деянья
В кошель союза прибыли несли.

Чужие чтоб на куш не посягали,
Умело их спровадит со двора.
В союзе только "профессионалы",
"Цеховики", попроще говоря.

Очередной роман сентиментальный
Иль боевик рождается всегда.
Сии писанья профессиональны,
Да только – это жвачка для скота.

И пишутся романы за романом,
Цена писаний - как велик тираж.
Убогость лжи в них спрятана туманом,
В писательстве сём важен антураж.

А вот и мемуары им плодятся,
Как он себе "дорогу пробивал",
И наплодил немало публикаций –
"Поэт-писатель-профессионал"!

И там такое... (лучше бы не видеть)
Весь мусор искорёженной души:
Обиды, жажда славы, зависть, низость…
Хотя прикрыть всё ложью он спешит.

А дилетантам из народной массы
Махнёт небрежно, мол, пошли-ка вон,
Иль снизойдёт и даст им мастер-классы,
А то и приоткроет дверь в загон.

Да только там, в загоне, в рамках правил,
Где вроде всё прилично и светло,
Нет виршей, что достойны вечной славы –
Творение не вставить в ремесло.