Виртуальный роман. Love story

Вот и кончился май..

Вот и кончился май – перетёк в июнь.
Я проснусь в бескрайней своей постели.
Предлагаешь сменять её на твою -
жаль, что жёстко спать там где мягко стелют.
Жаль, что слышно неважно, когда молчишь,
и что писем нет и уже не будет...
Мы с тобой далёкие слишком люди,
меж собою - знакомые только лишь.
Я лечусь шоколадом от этих драм,
но коньяк помогает гораздо лучше.
Ты раздавлен полночью - где-то там,
на подушке влажной щекой колючей.
Я бы сверху смотрела в твоё лицо,
не боясь потом оказаться снизу…

По карманам нашаренное словцо,
не спасёт бездарную антрепризу .
Слишком много скопилось засохших слов,
будет чем топить вечерами печку.
Поджигая письма, а в них любовь,
зажигалка мокрая даст осечку,
но они займутся, в конце концов,
и сгорят, и комнату обогреют…
Тебе всё ещё снится моё лицо? -
если спишь, то время идёт быстрее…
На песчаных просторах моих часов
толстый слой слежавшейся тёплой пыли -
от моих площадей до твоих лесов…
Вот и мы - знакомыми только были

2011-06-03

Сосновое

Все корабли плывут к твоим причалам,
к далёким краесветным берегам.
Я твой язык так долго изучала,
что свой забыть успела.
По слогам
читаю, словно писаны не мною
стихи про то, как я всегда права…
И мне ложится под ноги трава
некошеной зелёною волною.
И лето мимо медленно течёт,
и ближе к сентябрю вольётся в осень.
И я одна блуждаю между сосен.
Меж наших трёх.
А прочие не в счёт

2011-06-04

К гадалке не ходить...

Вот, говорят – к гадалке не ходить…
А я пойду.
Её глаза как угли,
и тускло серебро на пальцах смуглых,
и нет креста под шалью на груди.
Что ей расскажут карты про меня?
Что нарисуют линии ладоней?
Откроет ли секреты космогоний
ведунья мне,
монистами звеня?
Повяжет на запястье лоскуток
кроваво-красный
и узлом затянет.
И постепенно медленнее станет
горячечный любовный кровоток.
И по ночам я буду видеть сны,
а не лимонный круг луны в стакане.
Мелодия в забвенье лета канет -
ослабнет напряжение струны,
натянутой на чуткие колки
гитары, что моей болела песней,
и мне уже не нужно будет петь с ней,
и лить печаль по литерам строки.
И смоют боль июньские дожди,
и доктор-время швы на сердце снимет,
и нитки вытянет,
и память вместе с ними.
Я буду жить –
к гадалке не ходить

2011-06-06

Попытка письма

Конверт зеленый, а может, серый,
а может, цвета моих иллюзий.
В нём - всё, что есть. Просто - all inclusive.
Невероятно для глазомера -
как много может стерпеть бумага,
буквозависимый символ рабства.
Ещё не высохла сбоку влага
от языка моего, ну…
Здравствуй.
Я не писала тебе неделю,
эпистолярный теряя навык,
и буквы сваливаются набок
кривыми строчками – что ни делай.
Июнь прохладен пока - и славно.
Прошла неделя, и стало проще.
Я, миновав пресловутый ощип,
лелею перья…
Теперь о главном.
У нас нет прошлого,
в настоящем
есть точки, нет соприкосновений.
А совпаденье сердцебиений
нельзя – в конверт и в почтовый ящик…

Но если вдруг, захлебнувшись болью
биенья жгучей беды в аорте,
не в силах сладить с моей любовью,
сорвёшься в ночь до аэропорта…

2011-06-07

Вирт

Я больше не скучаю по тебе,
поскольку ты лишь плод моих фантазий…
Тем более что нет уже оказий
для писем.
Ты, далёкий как Тибет,
лежишь на берегу своей реки
над лесом трав,
ладонями предгорий
прижав к земле придуманное горе…
И я шепчу беззвучно – отрекись.
Предай, чтоб стало легче мне предать.
Забудь как сильно мы смогли забыться.
Чтоб стихли голоса и стёрлись лица -
в забывчивости больше нет вреда…

Ты тоже не скучаешь.
Только ночь
с тобой нежнее, чем бывала раньше.
А ты себя моим молчаньем ранишь,
и ссоришься с собой.
Соринки нот
ссыпаются по грифу, как песок
несыгранных мелодий новых песен.
Меж нами тыщи вёрст…
Как мир наш тесен,
всё так же - от любви на волосок

2011-06-08

Четверговое

Ядом любовной цикуты горчит четверг…

Бог любопытства карает своих рабов -
если не хочешь, чтоб образ любви померк,
не возвращайся туда, где жила любовь.
Не перечитывай писем - в них больше лжи,
чем откровений.
Рискуешь, открыв конверт,
ссыпать в ладони песчаные миражи
знойной пустыни времени,
фейерверк
фраз, где в подстрочнике лесть и сухой расчёт…

Не любопытствуй – куда побежит любовь,
от твоего порога.
Её влечёт
неприхотливость, где хватит банальных слов,
где можно похоти ярость излить, рыча,
не наслаждаясь, а просто леча тоску…

Горестно мне
или губы слегка горчат
у четверга, наглотавшегося цикут

2011-06-09

Саркастическое

Скучаю, наигравшись в вирт,
как в детстве, наигравшись в кукол.
Мне тесен стал стеклянный купол
чужой придуманной любви.
И мой лирический герой
ушёл, не мудрствуя нисколько,
к простой весёлой дуре в койку
лечить любовный геморрой.
Ему не нужен миллион,
хотя, не отказался взять бы.
Не будет с королевой свадьбы,
так переспит с кухаркой он.
Всем сёстрам дали по серьгам,
все получили что хотели.
В своей или в чужой постели –
плывут к привычным берегам.
Неделя кукольных страстей,
стихи в альбом, слеза в платочек -
всё поместилось в двадцать строчек
и растворилось в суете.

А по Москве идут дожди
и тополиный пух летает.
Сквозняк мою тетрадь листает,
как будто что-то впереди…

2011-06-10