Который год...

Макушка лета – ночь в июле,
речной волны ритмичный плеск…
Слова из песни вдруг вернули
меня туда, где солнца блеск,
где море языком прибоя
катало гальку на губах.
Где мне бы встретиться с любовью,
да не позволила судьба.
А может быть, опять прикрыла
рукой и сразу не понять
мне, нелетабельно бескрылой,
что не казнит – хранит меня.
Что одиночество не кара,
а состояние души…

Горит под пальцами гитара -
так жарко, что не потушить.
И я молчу, как неживая,
а песня, словно пропуск в рай…
Я горький опыт наживаю,
не спрашивай какой, играй!
Чуть хриплый голос, треск поленьев,
взлетают звёзды из костра,
и подпевает в исступленье
нестройным хором мошкара.
Слегка дрожит луны фарватер
полоской в зеркале воды.
Под брюхом ярких Рыб Экватор
ещё хранит мои следы…

Светает. Ночь - любви короче,
и песня близится к концу.
Судьба меня отдать не хочет
ни мореходу, ни певцу.
Ни парус яхты, ни гитара,
ни костерок, ни соль лагун
душе пресыщенной не пара -
ни с места мне, коли солгу!
С гордыней об руку дичаю,
давно не верю в чудеса,
но в каждой песне различаю
волны и гальки голоса.
Мне в ритме мерного прибоя
карибских вод, балтийских вод
гитары голос лжёт с любовью
который год

2010-07-08