Почтовое

Вот и не знаю – что сказать…
На ветках лопаются почки,
у ночи всё короче хвост (через полгода отрастёт).
А я с упорством дурака копаюсь в электронной почте
и перечитываю спам на дню, наверно, раз по сто.
Я точно знаю - писем нет, как не бывает снега в мае.
Да их и некому писать. Да мне и незачем читать.
На свете редки чудеса - умом я это понимаю,
но только снится по ночам конверт, в нём полтора листа,
где громоздятся горы букв, и друг на друга набегая,
с трудом слагаются в слова, но смысл равняется нулю.
А я пытаюсь разобрать и бьётся в грудь волна тугая,
романса старого рефрен – я вас люблю, я вас люблю.
Неровный почерк, пара клякс, чернил разбрызганные слёзы,
всё перечёркнуто не раз, внизу сердечко со стрелой…
Ночь на исходе, сон померк, и в небе облаком белёсым
летит листочек на восход и рассыпается золой.

Вот и не знаю, что сказать…
Я и сама бы написала -
не суть, что адрес позабыт - хотя бы имя воскресить…
Проходит мимо почтальон. Кружит Земля, ей горя мало,
лишь в тишине чуть слышный скрип слегка люфтующей оси

2010-04-22