Казантип

Танцуют души обнаженные,
Подняв порывы ветра жженого,
Плюют похмелью в глаза красные.-
Кто скажет, что они несчастные?

И так, не видя света белого,
Чуть пересохшего, чуть прелого,
Они твердят, как Отче наш,
Что их ни купишь, ни продашь.