Обычай остающихся

"Любовь - это очень опасный подвиг"

Минутные стрелки предзакатных теней...
Граничащие с нитью голоса,
Мы идём как вода сквозь вены тротуаров дней,
Сквозь запах волнообразных линий, сквозь все страницы,
Что мы набросали в четыре руки под теплым дождём любви.
Проступают слова и уходят, и мы уходим в одичалые реки.
Мы сливаемся в них каждой строкой,
И трепет, одетый в синие буквы, течет в лирических ветрах касаний.
Потеряв своё значение в "до" и "после", в никогда и навсегда,
Останавливаясь перед потертой музыкой поэзии...
Наши с тобой стихи совершенно не того же цвета,
Что чернила, которыми мы их писали.
И подсвечники наших рук зажигают белые свечи,
И сердце разжимает слова, и мы продолжаем расцветать
В том месте, имя которого никто не знает.
И ветер смазывает бабочек, обнажая жажду...
Обряды воды, стекая по нашим волосам, глазам, губам, рукам,
Открывают нас вечности.
Адажио медлительная нота...
Мы пришли сюда по мокрой траве нашей нежности,
Расстегивая пуговицы усталости,
Мягко завернувшись друг в друга,
Мы поём цветы, чтобы выпустить их...
Мёд, разлитый с пальцев,
Мироносит.

Любовь - нецелованная богоматерь... Кто он твой чертополох?
Мне Сказали, что время сделано из лжи.
Мне Сказали, что Ты сделана из Истины,
И что там, где наши пальцы сплетались в обещании Детей,
Евангелие Любви целовало нас.
Тишина - женское имя тепла твоего,
Я услышал как тепло твоё, словно тонкое,
Отдает чистую ноту с правом на музыку речи.

На каком языке ты заснешь, моя нежная память?!
Ты продолжаешь идти,
Ты ложишься в полутень уголка комнаты,
Ты смотришь в мои глаза, и я люблю тебя ими,
Ибо я не знаю, как еще поступают с теплыми мгновениями вечности...
И продолжается то, что нельзя увидеть...
И грамматика, и правописание,
И весь словарь изменяется, когда я слышу тепло твоё...

Не с Возможно пишется раздельно!
Нет ни одного правила, что упоминало бы, что мир не должен иметь смысл.
В ложе растаявших скрипок дождь...
Будучи наполнен верой перед лицом букв и нот
Все слова уже посчитаны мной, они стали тем, кто их посчитал.
Прими эту Глубину, и всё падёт на вес в каждой строке.
Огни тают в середине слова
И разбавляют твердь шепотом.

Поэзия - обычай остающихся...
Некоторым не хватает сердца, чтобы плакать,
Некоторым не хватает Бога, чтобы любить...
Но даже листья на землю не опускаются мертвыми.
Только оживший от ран и полный Любви, может воскресить стихи.

Когда твои глаза приходят в гости к моим строкам,
Знай, что человек которого я веду к ним(сквозь них) не заслуживает смерти.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2020
Свидетельство о публикации №120042407777