Не победил, не проиграл,
Не отыскал, не потерял.
Страстей безудержный накал,
Открыл в безумие портал.
Грохочет пульс в виске набатом,
В уме, безумством в комок смятом,
Я, оглушённый чувств раскатом,
Зажжён, безумной мысли взглядом.
Многоголосый в ушах шёпот,
Со всех сторон скрипучий топот.
И тени чёрной в углу хохот,
Сплелись в одно и глушит грохот.
И я не мёртвый, не живой,
Зачем-то тени пустотой,
Дышу и наполняюсь тьмой,
Всему разумному чужой.
Не потерял, не приобрёл,
Не меньших и не бОльших зол,
Не взяв, в прядь нити дум заплёл,
И в них, безумие нашёл...
Марковцев Ю.
Не отыскал, не потерял.
Страстей безудержный накал,
Открыл в безумие портал.
Грохочет пульс в виске набатом,
В уме, безумством в комок смятом,
Я, оглушённый чувств раскатом,
Зажжён, безумной мысли взглядом.
Многоголосый в ушах шёпот,
Со всех сторон скрипучий топот.
И тени чёрной в углу хохот,
Сплелись в одно и глушит грохот.
И я не мёртвый, не живой,
Зачем-то тени пустотой,
Дышу и наполняюсь тьмой,
Всему разумному чужой.
Не потерял, не приобрёл,
Не меньших и не бОльших зол,
Не взяв, в прядь нити дум заплёл,
И в них, безумие нашёл...
Марковцев Ю.
картинка из интернета.
Авторская публикация. Свидетельство о публикации в СМИ № S108-155039.
Обсуждения Безумие
В нем мало проку
Лишь напасти
А страсть лишь стих
Горит огнем
В нем мыслей
Водопад струящий
Стих пишет сам себя
И корни все же в нас
Величие судьбы
Что пишет наш рассказ