Переход

Небо тучей легло на плиту недостроя,
и сама у себя я давно здесь в гостях,
как-то мне помечталось: мы все здесь утроим,
но ошиблась в надеждах своих впопыхах.

Этой осенью кончится жизни эпоха
и наступит безвременье сумрачных зим,
мне одной в недостроенном доме так плохо,
лишь дорога в больницу, потом - в магазин.

А по крыше хозяйкою ходит сорока,
намекая. что жизнь хороша лишь у птиц,
и зачем тебе дом-то, такая морока?
в мирозданье всего лишь мы пыль из частиц.

В турке варится медленно кофе турецкий,
оставляя осадок восточный в душе.
и во мне просыпается дух молодецкий,
что не даст мне грустить о последнем гроше.

И я в город, промытый дождем как из шланга,
побреду посмотреть суету и людей,
и под землю спущусь как на дно с аквалангом,
там на хлеб собирает старик - лицедей.

Я бездомна в дому. а старик в переходе,
на шарманке играет нам песню свою.
мы под крышей одной и похожи с ним вроде,
и я тоже монету ему подаю...