Ни слова

Что станет с скрипкой и смычком,
когда придет весна,
Где на пюпитре бархатный псалтырь,
Узнавший меру всех объятий венных,
Где Светом Зодчий выдумал холсты,
Которые играют цветом бренных?!
Точить смычок о ветхость словаря,
Дека - река, озябшая до струн,
Где нотной клинописью в буквах февраля
Я с ней о полноцветии молюсь.
Молюсь губами о скрижали плеч,
Рассыпавшись на восковом миноре...
Настроив ночь на дрожь, где только двое
О этих двух не знают наизусть ни слова
В том оркестре своеволий.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2019
Свидетельство о публикации №119022708234