Литера

Не верь, строка, что я не твой.
Возьми из капельницы кровных слов чернила
И аллилуя!... многих ты крестила...
Давай продолжим золотой обряд...
Люби безродно... грубость века - прах...
Осталась в кубке тишина минора,
И по устам....
Дотронуться так вольно,
Как только я себе позволю сам.
Не отступлюсь, даже прильнув к земле,
Даже всем дымом, даже всем молчаньем...
В тетради белой, навещая обещанье
Чернильной капельнице в голубых ветрах.
Как та трава... что лишь коснуться, не купить...
Лицом в рассвет встречает алые пунктиры...
Я вам скажу: что будет, то уж было...
Нас Красота читает по слогам.
Смотреть, как разгорается строка...
Подмостки эшафотные листая,
Позвать стихами откровенье края,
Там, где играет музыка ничья.
Пусть плачут роли, звали их людьми,
И смотрят в перевернутый монокль...
Театр спит, и осветитель болен...
И чертит черт царапающий знак.
И, да, оставь надежду палачу,
Как скальпель остр его клинок над тенью!
Не слышал ангелов я,
Но я знаю - они пели...
И губы их обветривало время.
Звучи, строка, я твой печатный знак.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118122600149