Perfect

Предельный бессмертный предел,
И когда ты пытаешься поговорить со мной,
Ты не можешь понять ничего обо мне
Потому, что моё подлинное рождение далеко,
А моя автобиография - струна обвившая гриф скрипки...
В ней горят ноты, в ней всё дыхание,
всё тело, всё звучание души…
Ты знаешь, что такое поэзия?
Это строки будущего мгновения;
"Действие, начавшееся в прошлом
И продолжающееся до настоящего, прошедшего,
Либо будущего момента речи, включая его.
Редко используется в реальной жизни"

Отчего же ты закрыла лицо и заплакала, как девочка?
В нашей крови бьется фуга одиночества...
Качнулись звезды...
Исполосованное ветками
Просит воды.
Что-то изменилось в нашем голосе…
Струна заденет междустрочья,
Расчерчена траектория,
И летит белый первый всадник,
Охлаждая костры инквизиции.
Не развенчана, не отступит,
протянутая на встречу,
строка холодной ночью.
Срывающимся с веток,
Уже достигшим совершенства,
А значит - приблизившимся к вечности...
которую на земле зовут смертью.
Тех линий помнишь ли ты изменения?
О, змеи безрассудных упований,
Блеснуть над миром трепетной звездой...
Отталкивайся, и летим… руку!
Когда ток нашей крови един,
Не останови
Летящих смычков многословность...
Да прибудет с нами затяжной прыжок!
Когда всё принимаешь, и смерть становится жизнью.
Облетают листья, оставляя нас.
Облетают звезды, оставляя на теле богов порезы(шрамы.)
Хлыст ветра любил мою спину,
И паузой полнились мысли.
Им(богам,)склоненным над нами,
Сжимающим нас, как букет сирени...
наша любовь.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118111009659