Spatium

«Любовь выскочила перед нами,
как из-под земли выскакивает убийца в переулке,
и поразила нас сразу обоих!
Так поражает молния, так поражает финский нож!»
Михаил Афанасьевич Булгаков


Обжигая свой рот о строку, декламируешь сад.
Твой обещанный лист, как и гвоздь, принесут и с улыбкой оставят,
В них обоих отлита непреложная твердая суть,
В них обоих - петухи прокричали, прокуратор заплакал,
И усталость довеcила время в одолженный путь.
Тьма накрыла Ершалаим, играя бессмертьем...
Ты рассчитан на вечность, ты вернешься в один из дней
И напишешь опять «я был здесь, той весной, в этот вечер»...
В этих строках своих, что в тебе наизусть.
Ты придешь меня плакать, а там уже нет меня.
Золотая привычка молчать подобна открытой тетради.
Эти лица как буквы... Ты придешь меня плакать...
Ты придешь меня плакать, а после придешь встречать.
Уходящие вдаль всегда одиноки,
Слово рвется в тебе и смотрит в твои глаза.
Все, кто знает о том, что земля - это выбор в боги...
О, ристалище, выбери снова меня.
Поле боли причастий, анафем и тишины,
Ты клеймен тонким шрамом строки и тяжестью веса,
И грядущих твоих тянет к краю у пыльной завесы,
И у края утрат понимают они что легки.
Совпади только ты! Только ты со мной совпади...
Степь распластана ввысь, красный мак на коленях так вечен!
ДУши трав вспоминали нас в этот обещанный вечер,
И я верил их голосу под сенью крестившей Руки.
Понимать эту сталь- это значит родится жрецом
(Раскаленные знают слияние алого с белым),
Остальное вы сами положите им на колени,
Остальное вы сами... Предадите их с легкой руки.
А над бездной твоей, над рассветною бездной, свирель!
Все поэты молчат когда входит в их дом это чувство,
Только белые строки летят, облачая искусно,
То ли в саван, то ли в вечность тебя.
И по строкам пройдя, вспомни - в них есть душа;
По серебряной нити, по тонкому краю вне тела...
Где изнанка так хрУпка, и суть вне времен переспела,
Где летят снова яблоки, и листья седые летят.
Раньше времени все, кто читает обещанный гвоздь,
Веру огненную подливая в скупые чернила...
Нас погубит писательский дар -
Тонким шрамом по строкам разрыва...
(Как небрежно летит золотое самшита сквозь сад).
Нас зальёт тишина... Нас утопит в себе теснота,
Сотый раз прочитай на латыни огни этой мессы.
Вновь с запястий твоих собираю губами я вечность...
Вновь лежит на ладони эта яркая осень Отца.
Так целуй, обрекая на жизнь ту весну, где я встречу тебя.
Так целуй, пока можем позволить себе эту слабость!
Я себе заберу только строчку, где есть ты и я.
Я себе заберу лишь тебя, обрекая на малость...
Тьма укрыла Ершалаим,
Желтым цветом молясь.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2017
Свидетельство о публикации №117102511634