Поэты долго не живут. Продолжение хроник альдебарана 2117

Город в рубище листопада.
Очень длинное солнце. Торец сентября.
Это осень. Это распятье.
Всё без очереди: доски, гвозди… брань…

В сквере возится экскаватор.
Черный грач на аллее. С шагом кривым…
Это ж вылитый прокуратор…
Просто плиты меняют. Зачем же кровим??..

Что за странные закидоны!...
Две картинки сшиблись в чумное кино…
В самом центре Армагеддона
два студента
резво грызут
эскимо.

Я стучу в лбы безликим никнеймам:
отрыгните наушники!…
бросьте взгляд вверх!…
Там поэты прибиты к небу.
Там из душ распластанных капает свет.

И у строк оплавились клеммы.
Пуля в сердце зависла.
Такой вот шарм.

Но поэта смертью не смерить.
Маловата мерка. Трещит по швам.
__________
__

Тьма. Голгофа. И холод оттуда.
Кадры дернулись вверх; под грачиный оскал.

И ушла на зачет абитура
сладким пальцем своим
покрутив у виска.

Горка старых плит. Арматура
профиль Пушкина повторила
в веках.

2117

+


Публикация проводится с персонального разрешения Майкла Космика

Пресс-служба КОСМИКА
Спасибо, что вы рядом…