Инок

Где в радужном свете витает и гаснет общественный Свет,
и плен беспросветный глобальных финансово-банковских смет, –
в автобус и в память ныряешь, прищурюсь, китайским пловцом,
а дальше… плывёшь в никуда салтыково-щедринским живцом.
Положен предел мутным безднам сует: хоть ты Ной, хоть не ной.
И камень тяжёлый лежит на душе, и ещё – «проездной».
Но Время не терпит побочных желаний – проспать и пропить –
и в вещие дебри роняет свою путеводную нить, –
там нет наготы и достатка гавайских солёных красот,
там чёрные пчёлы вбирают нектар из намоленных сот,
и пальцы из воска вам тычут всё время в незримую суть…
…А, справа от купола, вечер пылинки наставил на путь.
И ты остаёшься, во веки веков, обрывая маршрут,
как лётчик ИГИЛом истерзанный, втиснутый в свой парашют…