Смерть

О смерти каждый день молюсь,
Я жду: она придёт,
Как птица белая, как грусть -
Старушка у ворот.

И шагом тише, чем часы,
Ненужный скинув плед,
Сквозь поле, полное росы,
Пойду за ней вослед.

Лягушки будут голосить,
Туман ползти у вод;
Я будут каждый день просить:
Когда она придёт?

Так ждёт родителей внучок
У бабушки своей,
Как тот особенный щелчок
И голос у дверей.

А между тем, шаги других
Всё чётче, тяжелей;
А у неё и голос тих,
И говорок теплей.

Вздыхают бабушки в тоске:
"Ой, скоро помирать! -
Костлявая с косой в руке
Придёт чтоб забирать."

Но знаю я: она придёт
Шуршанием травы,
Простой старушкой у ворот,
Такою же, как вы.

Автор: Ольга Волкова