Февраль

Опухший лес… Стоит февраль
на теле скомканной метели.
Лучи прожгли с востока ели.
Снег в такт шагам талдычит: «Враль».
А что он знает обо мне?
Пристал к ногам…
Припомню скоро:
лежит, себе, он у забора,
искрит в полуденном огне,
а я клянусь, что, де, не я
стекло разбил… мальчишки – кучей,
на синем фоне завуч – тучей,
в оправе чёрной воронья…
…Ворчит про загнанный билет,
про драки «двор на двор»… Грешили? –
80-е смешили
последующих десять лет.
Бреду… О прошлом спорим мы:
про Ленку и, про аты-баты
(про «две зимы» поют солдаты…
да, Ленка, дооолгих две зимы).
Заплакал снег в моей руке.
Пронзила чащу лихо сойка.
Ах, эта памяти настойка! –
пьянит на южном ветерке
и прелью чуточку горчит.
А мы срослись вдвоём с сосною, –
и шепчется вверху с весною…
А я молчу. И снег молчит.
Подтаял незаметно лёд.
И жизнь, переступая кочки,
на вербах надувает почки.
Но это ничего… Пройдёт.