А прокуратор умывает руки

Они кричат: «Распни его, распни!»,
И вот уж нет сомнений у Пилата…
Летят столетья, но и в наши дни
Толпа вопит, как в старину когда-то.

Как будто время повернуло вспять,
И снова нет в Иудах недостатка.
Они готовы в розницу продать
Кого-нибудь за долларов тридцатку.

Надев высоконравственный прикид,
Лукавство фарисей скрывает ловко.
Забыта совесть, и утрачен стыд,
Каратель держит меч на изготовку.

Лишь кто-то бросит клич: “Ату его!”,
Народным гневом “праведным” играя,
Законность не волнует никого,
И близится минута роковая.

Несчастного к Голгофе поведут.
Всё та же злоба, ненависть всё та же.
Расправой станет скоротечный суд.
О правосудье и не вспомнят даже.

“Пророка нет в отечестве своём” –
Евангельская истина известна.
Вердикт опять выносят большинством,
Толпой манипулируя бесчестно.

Они спешат успеть быстрее всех
Опять кого-нибудь распять от скуки,
На плечи тяжкий взваливая грех.
А прокуратор умывает руки…

Юрий Тарасенко