Блуждал в рощах,
блуждал в мыслях,
в снах блуждал и заблудился,
это время, это детство, или старость это — лето;
скажут — дух, болезнь, расплата...
Я не знаю, вам виднее,
иль пьянее, где ценнее.
Если компас тоже глючит,
если глазки тянет в кучку, —
это знамя,
растерзало
нас цунами,
замотало,
разлистало.
В отражениях иссяк и вышел
в параллельный лабиринт.
* * *
Каждый листочек плывет как Офелия в лодочке...
Следом витают пушинки тополиные как ангелочки
и падают вдогонку золотистые звездочки...
Но что-то осталось неразгаданным, словно
философский камень в зазеркальной колбочке
и нераспечатанное письмо в потаенной коробочке...
* * *
Бегать с сачком, снежинки ловить,
пока тают — пищат: хочу жить и любить...
Так и я, так и мы, как снежинки пищим,
пока жив — ты храним, и хоть кем-то любим.
* * *
Не хотим мы облапошиться, конечно,
и есть еще надежды горстка,
что на победу шансы бесконечны,
поэтому играем с жизнью в три наперстка.
* * *
Отчего так живопись пьянит порой
и замедляет время в виражах штрихов...
А зритель, ног не чуя под собой,
спешит на выставку - в тот мир без слов...
Влечет армады искорок, что были озареньем,
плыть в направленьи многих тысяч глаз,
расширенных от аппетита удивленья,
когда они увидят нечто эдакое в первый раз.
* * *
сколько слез в дожде...
сколько счастья в слезах...
сколько стихов в душе...
сколько душ в стихах...
* * *
Летающая девочка,
горячий шоколад,
серебряная ленточка,
хурма и виноград!
Исчезло наваждение,
любовь скатилась в тартар,
украла настроение,
разрушив кинотеатр...
* * *
Музыка сфер приходит с орбит,
где огненные яблоки плывут в эфире,
ты входишь в космический лифт и
к звездам взмываешь через портал в квартире...
* * *
В те миры, где сердце оживёт,
смутный зов морей уплыть зовет —
за мечтой, за мачтой корабля,
где добра к всем душам матушка-земля...
Время обидно на будни терять -
его можно в музыку превращать,
и путешествовать в таинство сказок,
насколько душе хватит внутренних красок...
* * *
В глубине музыки бытия
сочинить что-то еще
свое
сдать кровь чернильную из пальца
напоив стихами кошек
когда грустно
анестезия лишь искусство
блуждал в мыслях,
в снах блуждал и заблудился,
это время, это детство, или старость это — лето;
скажут — дух, болезнь, расплата...
Я не знаю, вам виднее,
иль пьянее, где ценнее.
Если компас тоже глючит,
если глазки тянет в кучку, —
это знамя,
растерзало
нас цунами,
замотало,
разлистало.
В отражениях иссяк и вышел
в параллельный лабиринт.
* * *
Каждый листочек плывет как Офелия в лодочке...
Следом витают пушинки тополиные как ангелочки
и падают вдогонку золотистые звездочки...
Но что-то осталось неразгаданным, словно
философский камень в зазеркальной колбочке
и нераспечатанное письмо в потаенной коробочке...
* * *
Бегать с сачком, снежинки ловить,
пока тают — пищат: хочу жить и любить...
Так и я, так и мы, как снежинки пищим,
пока жив — ты храним, и хоть кем-то любим.
* * *
Не хотим мы облапошиться, конечно,
и есть еще надежды горстка,
что на победу шансы бесконечны,
поэтому играем с жизнью в три наперстка.
* * *
Отчего так живопись пьянит порой
и замедляет время в виражах штрихов...
А зритель, ног не чуя под собой,
спешит на выставку - в тот мир без слов...
Влечет армады искорок, что были озареньем,
плыть в направленьи многих тысяч глаз,
расширенных от аппетита удивленья,
когда они увидят нечто эдакое в первый раз.
* * *
сколько слез в дожде...
сколько счастья в слезах...
сколько стихов в душе...
сколько душ в стихах...
* * *
Летающая девочка,
горячий шоколад,
серебряная ленточка,
хурма и виноград!
Исчезло наваждение,
любовь скатилась в тартар,
украла настроение,
разрушив кинотеатр...
* * *
Музыка сфер приходит с орбит,
где огненные яблоки плывут в эфире,
ты входишь в космический лифт и
к звездам взмываешь через портал в квартире...
* * *
В те миры, где сердце оживёт,
смутный зов морей уплыть зовет —
за мечтой, за мачтой корабля,
где добра к всем душам матушка-земля...
Время обидно на будни терять -
его можно в музыку превращать,
и путешествовать в таинство сказок,
насколько душе хватит внутренних красок...
* * *
В глубине музыки бытия
сочинить что-то еще
свое
сдать кровь чернильную из пальца
напоив стихами кошек
когда грустно
анестезия лишь искусство
